Глава 200

Меч, меч был отчаянно необходим.

Обро Деноебанг жаждал клинка.

Чтобы срубить Древнего бога, нужен был клинок.

Ведь он был мечником.

Так где ему взять меч?

Попробовать выжать старый клинок — хотя бы жалкие восемь мечей «Чистоты»?

Нет, нет.

Осквернённая чистота не могла быть чистой.

Это была ложь и обман.

Бессмысленно — лишь подражание.

Если это не настоящее, ему не срубить тот «Чёрный Свет Бездны».

Ему нужно настоящее.

Что он такое, если не чист?

Кто такой истинный Обро Деноебанг?

Тогда,

о, тогда…

Заглянем внутрь этих жалких слёз.

Там течёт кровь.

Стыдно! Стыдно, стыдно и снова стыдно, что горячая кровь всё ещё течёт.

Грязно! То, что такой негодяй, как я, всё ещё смеет жить, грязно, грязно и снова грязно.

Заглянем внутрь этого постыдного и грязного сердца.

Там, там есть пустое место.

То самое, где когда-то лежали восемь мечей, называвшихся «Чистотой».

Восемь мечей полностью раскрошились, оставив лишь обломки.

Они стали пылью и пеплом, делая грязное пустое место ещё грязнее.

Имя пыли было ничтожество, а имя пепла — скорбь.

Следов благородства не осталось; лишь ничтожество и скорбь осели толстым слоем.

И потому всё было пепельно-серым.

Заглянем внутрь пыли и пепла.

Там, там…

…Есть искра.

Искра была погребена в куче греха и стыда.

Даже собранная изо всех сил, она едва составляла щепоть.

Он боялся, что она потеряет свет и погаснет в любую минуту, но она не гасла.

Да, эта искра.

То, чего он больше не мог отпустить, даже если рука сгорит дотла.

Эта жалкая искра и была Обро Деноебангом.

В глубине души он схватил искру.

Держа её крепко сердцем, которое чувствовало вину даже за крик, он обжёг ладонь дочерна.

Дрожащей, похожей на уголь рукой он собрал пыль и пепел.

Вокруг было разбросано много обломков клинков.

Они были тем, что когда-то являлось восемью мечами «Чистоты».

Он смёл искривлённые и сломанные фрагменты клинков, то, что когда-то было его душой, и сделал из них один ком.

И тогда тот стал жалким, пепельно-белым.

Как сухая ветка.

Да, цвета пепла.

Пепел есть пепел.

Всего лишь остатки после того, как всё сгорело.

Но странно, что он был таким горячим.

Рассыпь его, рассыпь пепел.

Держи пепел в ладони, похожей на камень, и равномерно рассей его по выжженному сердцу.

Побели его так, будто чёрного никогда не существовало.

Крикни долгой ночи.

Что серый — это цвет рассвета; что рассвет теперь пришёл; что выжженному сердцу пора стать новым.

Что, пусть искривлённое и обожжённое, оно станет красивее прежнего.

Ничего страшного, даже если ты падал бесчисленное множество раз.

Ничего страшного, даже если у тебя грязная косматая борода.

Ничего страшного, даже если изо рта пахнет вином.

Просто подними голос и признай.

Что все страдания наконец

расцвели одним клинком.

Арс Обро Деноебанга, ставший целым потому, что был сломан, тот, который больше нельзя сломать,

«Пепельно-белое благородство».

Арс «Пепельно-белое благородство».

Последний меч Обро Деноебанга.

На первый взгляд он не был похож на меч.

Он походил на сухую ветку, и невозможно было понять, где у него лезвие.

Но Обро Деноебанг знал наверняка.

Это был меч.

— …Одиннадцать лет…

Он спросил, будто бормоча:

— …Как вы думаете, какими были эти одиннадцать лет…

Их хватило, чтобы болтуна превратить в немого.

Их хватило, чтобы человек, полный смеха, утратил смех.

Их хватило, чтобы, снова и снова пережёвывая смысл отчаяния, потерять всё, что можно было назвать «мной».

Так герой среди героев стал жалким пьяницей.

— Я прошёл через время, которое вы не можете даже вообразить. Тьма была такой глубокой, что я дрожал от страха перед завтрашним днём…

Потекли слёзы.

— Такие дни не заканчивались: сотни, тысячи… Страх одного дня стал страхом одного мгновения и сотни миллионов раз грыз мою душу…

Уголок губ Обро Деноебанга искривился.

Появилась странная улыбка, хотя на плечах он нёс жизнь, разрушенную страданием и болью.

— Но я счастлив.

Он поднял «Пепельно-белое благородство».

Похожий на ветвь клинок вспыхнул на фоне чёрного неба.

— То, что я могу спасти хотя бы немного тех, кого потерял по своей ошибке, делает меня безумно счастливым.

Он сжал меч и побежал.

Борода всё ещё была грязной, но из него вырвался смех, наполненный исступлённой демонической энергией.

Он смеялся, но был зол.

Чёрный Свет Бездны выразил непонимание.

[…Ты стал дерзким, всего лишь взяв один меч.]

— Ничего не поделаешь.

Он сделал выпад мечом.

Пепельно-белый росчерк разорвал пространство.

— Потому что я Обро Деноебанг.

Чёрный Свет Бездны — Древний бог с шестьюстами языками, шестьюдесятью руками и шестью глазами.

Из чёрного неба спустились шестьдесят костлявых рук, чтобы схватить Обро Деноебанга.

Обро фыркнул и взмахнул мечом.

Движением, больше похожим на гребок, чем на фехтование, он взмахнул в воздухе, и тридцать костлявых рук разом исчезли.

Это было чудо, которое он сам не мог объяснить.

Он просто почувствовал, что надо махнуть именно так, а когда махнул, это случилось.

Змеи, похожие на многоножек, хлынули толпой.

Это были чудовища с шестьюдесятью шестью руками, ползущие на тыльных сторонах кистей, а не на ладонях.

Их было шестьсот — таких тварей, одну из которых он едва сумел победить с помощью сломанного подражания «Чистоте».

— Ха.

Обро рассмеялся.

Он зажал пепельно-белый меч под мышкой, а затем одним дыханием взмахнул.

Один меч смёл всё вокруг.

Шестисот чудовищ как не бывало.

Чёрный Свет Бездны — огромная тьма.

Обро Деноебанг — жалкая искра.

Но тьма медленно выедалась, а искра не гасла.

Глядя на подавляющее чёрное небо, накрывавшее его, Обро был уверен в победе.

Языки, руки и глаза, величие древних времён, носившее имя Шестьсот шестьдесят шесть, были бессильны перед одним пепельно-белым мечом.

Потому что это был меч, уже сломанный, и потому его больше нельзя было сломать.

— Ха-а-а!!!

Обро Деноебанг внезапно прыгнул.

Он прыгнул в казавшееся пустым чёрное небо, и там появилось лицо.

Это было лицо Чёрного Света, в котором сидели шесть глаз.

Ужасно мерзкое зрелище, искажённое гневом и болью.

— …Какое у тебя отвратительное лицо, Чёрный Свет.

[…Не тебе это говорить.]

Обро усмехнулся.

Чёрный Свет был прав. Кровь и пот высохли на его грязной косматой бороде и волосах.

Демоническая энергия струилась из его карих глаз потоками, и он выглядел больше демоном, чем сам демон.

Обро Деноебанг и Чёрный Свет встретились лицом к лицу. А затем вступили в силовую борьбу.

Обро попытался пепельно-белым мечом рассечь землю и небо подземного мира пополам.

Он намеревался отделить голову Чёрного Света от тела.

Чёрный Свет, не способный просто стоять и принимать удар, сопротивлялся изо всех сил.

Борьба силы между Древним богом и человеком.

Мысль была абсурдной, но это происходило на самом деле. Более того, оттесняли именно Древнего бога. Шесть глаз Чёрного Света исказились ещё сильнее.

— …Теперь, когда мы лицом к лицу, я понял.

Пробормотал Обро Деноебанг.

Он всё ещё прижимал пепельно-белый меч к шее Чёрного Света.

Не то чтобы это не было тяжело.

Не то чтобы это не было больно.

Просто он не мог потерять их, потерять Мариэт, во второй раз.

— Ты был бодр с того момента, как я вошёл в подземный мир, но теперь я понимаю, почему появился так поздно…

[…Что ты пытаешься сказать…?]

— Ты.

Произнёс Обро Деноебанг.

— Ты боялся меня.

[…]

Чёрный Свет на миг лишился слов.

Полная противоположность тому, как он постоянно шевелил языками: он погрузился в долгое молчание.

[…Я — Чёрный Свет. Разве я буду бояться простого человека?]

— Я знаком со страхом лучше кого бы то ни было. Поэтому знаю.

Он очень долго был пропитан страхом.

Он боялся мира и своего никчёмного себя, а в конце концов стал бояться самой жизни.

Боялся вчера и завтра, а сегодня заставляло его дрожать.

Поскольку он был человеком, прошедшим через такую трясину, он знал наверняка.

— Ты боялся этого Обро Деноебанга.

В пепельно-белом мече прибавилось силы.

Из Обро Деноебанга хлынул бесконечный поток силы.

Если спросить, откуда взялась эта сила, ответить можно было только так: из восьми лет, в течение которых он был сломан.

Объяснить это можно было лишь плодом времени, когда он не мог умереть, даже будучи сломанным, времени, когда он не переставал пытаться, даже когда не мог как следует дышать.

Он знал.

Что не заслуживает плодов своей жизни.

Поскольку он был не более чем трусливым и жалким пьяницей, он отпустил все награды, к которым стремился.

Ах, но смотри. Когда он отпустил, оно вернулось.

Оно шло к нему, став ещё прекраснее.

Ему пришлось признать, что самому ему никак не перестать бояться жизни, — и тогда жизнь вернулась.

И больше всего: вернулась мягко и благосклонно, став его союзником.

[…Смешно…!]

— Заткнись, Чёрный Свет.

В глазах Обро Деноебанга вспыхнула убийственная демоническая энергия.

— Если ты даже собственный страх признать не можешь, нам больше не о чем говорить.

[…Ух!]

— Твоя эпоха давно закончилась, монстр древних времён.

«Пепельно-белое благородство» рассекло подземный мир.

Оно провозгласило вечный рассвет, за которым не последует ночь.

— Отпусти.

Шион Поллинглайт увидел.

Обро Деноебанг, схвативший собственную душу, отрубил шею Древнему богу и начал приближаться, ведя за собой восемьсот выживших.

— Видишь, Аметус? Его Арс…

— Да, Ваше Высочество.

Пепельно-белый меч был всего лишь мечом.

Он не обладал великой силой и не был броским.

Он просто позволял Обро Деноебангу быть Обро Деноебангом.

И всё же странно, что он был так красив.

— Он высше благороден…

— Он такой человек, Белый владыка.

Шион улыбнулся.

Перед ним был образ героя, которого он помнил, Обро Деноебанга, которым он когда-то даже восхищался.

Чем жалче было его состояние пьяницы, тем ярче он сиял сейчас.

Сам он, возможно, этого не признает, но по крайней мере в глазах Шиона он сиял сильнее всех.

— Он скоро дойдёт. Давайте держать врата открытыми.

Нефритовое пламя стало сильнее.

Врата подземного мира медленно открывались.

Теперь, когда Чёрный Свет был мёртв, врата открылись бы и сами, но он хотел открыть их для них хоть немного быстрее.

Они уже ждали одиннадцать лет.

Разве не слишком жестоко заставлять их ждать ещё?

— Мы должны встретить возвращение Белого владыки.

Обро Деноебанг был полностью разрушен.

Годы бесплодных мучений раздавили его глубоко внутри.

Его ничтожество было так же глубоко, как прежняя чистота. Это означало, что его падение было так же болезненно, как высок был его полёт.

Невозможно пересчитать все боли, которые он пережил.

Их можно было описать только как мучительные, и это было время слишком страшное, чтобы отмахнуться от него одним словом.

Однако,

даже после всего этого времени,

Обро Деноебанг всё ещё бел.

Не испачкаться было невозможно.

Шрамы никогда не исчезнут.

Следы, оставленные жизнью, были настолько явны, что он не мог вернуться к прежней чистоте; и всё же он стал ещё прочнее и красивее — пепельно-белым.