Глава 197
Обро впервые снова принимает имя Белого владыки и возвращает Мариэт из подземного мира.
Нажмите T, чтобы открыть панель чтения.
Все взгляды потянулись к имени Обро Деноебанг.
И Пожиратели имён, уловившие запах имени, и люди, знавшие смысл этого имени, разом посмотрели на него.
Во взглядах родилось замешательство.
Обро всё ещё был слабым пьяницей.
Он безрассудно выкрикнул имя, чтобы спасти Мариэт, но, осознав, что натворил, ощутил, как на него накатывает сожаление.
Он сделал ещё один глоток вина, стараясь хоть как-то выдержать.
— Белый владыка?..
— …Он Белый владыка?
Никто другой не стал бы пользоваться именем Обро Деноебанг.
Но люди сомневались.
С тех пор как они оказались заперты в подземном мире, прошло одиннадцать лет.
Белый владыка, которого они помнили, был героем, будто сошедшим со страниц сказки: молодым, благородным и совершенно равнодушным к вину и женщинам.
А Обро, стоявший перед ними сейчас, был космат от грязной бороды и волос и прихлёбывал вино.
Его руки дрожали так, что он был вылитый пьяница.
Он настолько отличался от Белого владыки в их воспоминаниях, что они не могли не растеряться.
— …
Растерялись люди или нет, Обро было некогда об этом тревожиться.
К нему приближались Пожиратели имён — четыре огромные чёрные змеи.
То, как они высовывали раздвоенные языки, выглядело довольно угрожающе.
«…Эти змеи больше и отвратительнее, чем я думал…»
Перед ним были четыре громадные пасти, каждая настолько огромная, что могла проглотить взрослого человека целиком и ещё оставить место.
Клыки размером с детское предплечье, жёлтые блестящие глаза — совершенно убийственные.
Их облик, окутанный чёрным дымом, пока они приближались, был как нечто из кошмара.
Обро крепко сжал левою рукой правое запястье.
Потому что рука слишком сильно дрожала.
Дрожащая рука не успокаивалась даже от вина.
В руке он держал толстую деревянную дубину.
Он только что поднял с земли первую попавшуюся.
Он был мечником, но меч пока держать не мог.
Сжимая дубину, Обро прикусил губу и смотрел на приближающихся змей.
«Сколько же прошло…»
Если бы никто не смотрел, он, наверное, застонал бы.
«Сколько же времени прошло с тех пор, как я сражался…?»
Когда-то бой был для него привычнее и надёжнее всего.
Настолько, что он задавался вопросом: не родился ли он ради битвы, не создал ли его бог прирождённым мечником.
Нет, это была не догадка, а уверенность.
Обро Деноебанг был именно таким мечником.
Но ему было страшно.
Так страшно и тревожно, что он едва выдерживал.
Ему было страшно, до ужаса страшно, потому что даже мечом, которым он так гордился, он слишком многого не смог достичь; потому что слишком многое потерял, опьянев от собственного мастерства.
Ах, эти невыносимо долгие ночи бессилия.
Ах, после того как я собственными руками породил столько ошибок, неужели мне снова брать оружие?
Что мне делать с этой скорбной траекторией жизни?
Вино — лекарство для испуганного сердца.
Он вылил в рот всё, что оставалось в бутылке.
Жгучее тепло потекло по горлу.
Вместе с ним были проглочены и бессилие, и сожаление.
Он не знал, когда они поднимутся снова, но хотя бы не сейчас.
Так и должно было быть.
Лицо быстро покраснело, и дрожь в руках утихла.
Он решил не думать.
Нет, решил думать только о том, о чём должен.
Всё остальное он решил забыть.
Даже если не сможет забыть, решил притвориться, что забыл.
«Думай, идиот Обро, думай…!»
Он стиснул зубы.
«Этот ребёнок, Мариэт, там, чёртов идиот! Мариэт жива!!!»
Болезненное, болезненное имя. Ребёнок, которого он любил как дочь.
Он думал, что она умерла.
Всю жизнь мучился, думая, что навсегда потерял её из-за собственной ошибки.
Но она снова появилась перед его глазами.
Бог дал ему ещё один шанс.
Иначе он думать не мог.
«Как, что мне делать…»
Он должен был спасти её, даже если ради этого придётся пожертвовать жизнью.
Он снова сжал дубину.
Он отчаянно ломал голову.
Он заставил заржавевший разум работать, без остатка вливая в него огонь.
«Змеи, это змеи, эти твари — змеи… Значит, они уязвимы к ударам снизу. Первую ударю снизу. Притворюсь, будто держу дубину свободно, а потом одним махом подниму вверх. Так должен появиться небольшой просвет».
Тревоги было много.
Когда-то он был Белым владыкой.
Но теперь он был так сломан, что не смел назвать себя этим именем.
И потому боялся.
Если я сделаю, как раньше, не закончится ли всё так же, как тогда?
Даже в дни, когда я был увереннее всего, я совершал ошибку за ошибкой; с чего бы сейчас всё было иначе?
Поднялись новые тревоги. Но он стиснул зубы.
«…Если будет просвет, я должен справиться со следующей, даже если она нападёт сразу. Судя по углу, с которого она идёт, я смогу ударить, не отводя дубину назад. Быстро взмахну дважды, а если появится возможность, ударю по глазам. Да, каким бы идиотом я ни стал, если ударю в пасть или глаза, смогу вывести её из строя, смогу…»
За короткое время он продумал многое.
Потому что тревожился.
Обро до тошноты прочувствовал собственную слабость.
Время мучений было долгим.
Именно поэтому он боялся Пожирателей имён.
К этому добавилось беспокойство: применима ли вообще здравомыслящая логика к существам подземного мира.
Тревоги порождали новые тревоги.
Тем временем змеи оказались уже на расстоянии вытянутой руки.
Пожиратели имён высунули мерзкие языки и заговорили человеческими голосами.
[…Хм, твоё имя — Обро…]
[…Хм, ты сын Десепа…]
[…Хм, ты…]
— Заткнитесь, мерзкие твари!!!!
Обро повысил голос без всякой причины.
Чтобы скрыть страх.
Подавляя дрожь в руках и глубокий ужас, он сжал дубину и бросился вперёд.
Он несколько раз повторил про себя:
«Первую снизу, потом приготовиться к атаке второй…»
Послышался треск.
— …?
Он ударил одного из Пожирателей имён снизу.
Но шея змеи была чисто отрублена и покатилась по земле.
Хотя он взмахнул дубиной, срез был гладкий, будто удар нанёс драгоценный меч.
Одной змее отрубило голову.
Но та, что была за ней, даже не поняла, что произошло.
Растерянный, Обро снова взмахнул дубиной.
Второго Пожирателя имён рассекло вертикально надвое.
Две из четырёх змей превратились в куски.
Две оставшиеся наконец бросились на него с резким шипением.
Они были очень свирепы.
Но медленны.
Обро точно видел, откуда они пойдут.
Он ещё раз взмахнул дубиной и одним ударом раздавил двух оставшихся змей.
— …
Он поймал четырёх змей тремя взмахами дубины.
— …Так легко?..
Дело было не в том, что они были слабы.
Как существа подземного мира, Пожиратели имён были сильнее большинства магических зверей.
Просто Обро не был слабым.
Если подумать, это было естественно.
Он прожил пьяницей восемь лет.
Но ни на один день не прекращал тренировки.
Даже когда империя Кордис кормила его сильным ядом, он не остановился и тренировался каждый день.
Он всегда проливал кровь и пот.
Даже суровее, чем в те дни, когда его называли Белым владыкой.
Потому что ни единого дня не прощал себя.
Обро не мог простить себя.
Он просто не мог заставить себя поверить в себя.
И потому отвёл взгляд.
От того факта, что Обро Деноебанг на самом деле стал сильнее прежнего.
То, что эти страшные времена принесли плод, было жестоко ошеломляющим.
— …Это Белый владыка.
— Настоящий Белый владыка.
— Он наконец пришёл спасти нас…
Люди испустили благоговейные крики.
— О, Белый владыка!
— Герой…! Наш герой…!
— Мы верили. Мы верили в вас!
Они поднимали голоса сердцами, переполненными одиннадцатью годами ожидания.
Все плакали.
Люди стекались к нему.
Они рыдали всем унижением и всей болью, которые вынесли до сих пор.
То же было и с Мариэт, освобождённой из хватки тени.
— Дяденька…! Дядя Обро!
Мариэт побежала и бросилась ему в объятия.
Обро сам того не осознавая крепко обнял её.
— Я знала, что вы придёте, знала, что вы придёте, дяденька…
Мариэт плакала.
— …Даже когда Пожиратель имён забрал мои воспоминания, я не забыла вас, дяденька. Не забыла…
— Мариэт, я…
— Спасибо, дядя Обро, спасибо, что не забыли нас… Спасибо, что пришли спасти нас…
Я не такой человек…
Обро хотел сказать это, но сдержался.
Он не мог быть великим человеком.
Но если кому-то становилось легче от мысли, что он велик, отрицать это было не тем, что нужно.
И потому Обро Деноебанг,
пьяница, которого когда-то называли Белым владыкой, просто поднял голову и посмотрел в небо.
Он представил голубое небо за чёрным небом подземного мира и горько улыбнулся.
Он был так счастлив, что растерялся.
В его глазах была печаль: он так болезненно понял собственную жалкость и всё равно не мог поверить, что этот счастливый день наконец пришёл.
Только тогда он смог заплакать.
— Рано вернулись.
Я тепло встретил их.
Обро Деноебанг, ведя за собой группу людей, ответил горькой улыбкой.
Он держал за руку юную девушку.
Я с дружелюбной улыбкой спросил:
— Это тот ребёнок?
— Да. Мариэт.
Обро Деноебанг глубоко улыбнулся.
Долгая скорбь оставила на его лице глубокие морщины.
Но сегодня по этим бороздам струилась радость.
— Дочь моего друга, моя крестница…
— Это хорошо.
— Да. Невероятно хорошо…
Говоря так, Обро Деноебанг крепче сжал дубину.
Ему всё ещё казалось: а не ложь ли это?
Не сон ли всё это, после которого он проснётся в своей тёмной комнате?
Но даже если это сон, ничего страшного.
Потому что до сих пор он не смел мечтать даже о таком.
— Оставляю их на вас, Шион.
Я кивнул.
Мы с Аметусом всё ещё удерживали врата подземного мира от закрытия.
Это занятие пожирало много ментальных сил, но пока мы ещё могли держаться.
— Говорят, осталось три деревни. Я скоро вернусь.
— Вы стали надёжным.
— Нет, я всё ещё червеподобный ублюдок. Просто притворяюсь, что это не так.
— Это я и называю надёжностью, Обро.
— Вот как?
Обро Деноебанг едва заметно улыбнулся.
Борода у него всё ещё была грязной, но по крайней мере улыбка выглядела облегчённой.
— На то, чтобы вернуться, у меня ушло два дня.
— Я закончу все три места за пять.
— Вам что-нибудь нужно?
— …Меч.
Возможно, дубины было недостаточно.
Лезвие всё ещё пугало его, но он хотел попробовать преодолеть этот страх.
Маленькое, но несомненное желание попробовать пустило корни.
Я кивнул и сунул руку за пазуху.
— Я приготовил один, на всякий случай.
— …
Я протянул меч, и Обро замолчал.
Он долго смотрел на старый меч.
Имя его Арса было «Чистота».
Он обладал силой призывать восемь мечей, напоминавших благородную душу, поэтому обычно не носил меч при себе.
Но до пробуждения Арса он носил один меч.
Это был всего лишь обычный железный меч, но он был с ним с детства.
И меч, который я только что протянул ему, был именно тем самым мечом.
— …Откуда у вас этот меч?
— Я получил его от лорда Десепа.
— …От моего отца…
— Он попросил передать его вам, если когда-нибудь придёт время.
— …
Обро Деноебанг молча пристегнул меч к поясу.
Он не привык, поэтому пояс показался неудобным.
Но такая степень неудобства была как раз к месту.
Я усмехнулся.
— С мечом вы и правда выглядите героем.
— Нет, этот Обро не герой.
— Тогда кто?
— Собакоподобный пьяница.
— Для пьяницы вы слишком эффектны.
— Есть только одно отличие от обычного пьяницы.
Обро Деноебанг тоже усмехнулся.
Ему захотелось так сделать.
— Я решил больше не убегать от того факта, что я пьяница.