Глава 188

Дом был ужасающе грязным.

Узрите мусор, заполнивший вход.

Чем бы он ни был когда-то, он точно не родился мусором, но теперь представлял собой бесполезный хлам.

Иначе от него не исходила бы такая мерзкая вонь.

Я закрыл глаза перед зрелищем, на которое было трудно смотреть, но вонь нельзя было отсечь веками, и она вторглась в ноздри.

Тот бородач ловко пробирался через мусорную свалку, в которую я даже не решался войти.

Похоже, он к ней вполне привык.

Бородач, которому больше подходило место среди мусора, чем на чистой улице, был так же ужасающе грязен, как его дом.

Он выглядел в точности как волосатый гриб.

Это было очень оскорбительное выражение для человека, но оно было правдой.

Борода бородача доходила до пояса, и было ясно, что за ней ни разу не ухаживали.

Она была такой густой и распухшей, что издали он походил на человеческого размера волосатый гриб.

Он не только выглядел как гриб, но и пах как грибница.

Запах алкоголя, запах слюны и всевозможные другие неописуемые вони смешались вместе!

При виде его бродяжьего вида, из-за которого трудно было поверить, что у него вообще есть дом, я вспомнил канализацию Мериона.

Тамошние тараканьи демоны, кажется, были чище.

Мы с Аметусом замерли у входа, не в силах пройти дальше.

Бородач выглянул на нас из-за мусора.

— Вам, наверное, неудобно здесь оставаться, да?..

Между бородой, волосами и грязным пухом были видны только два тёмно-карих глаза.

Он сверлил нас взглядом с каким-то ожиданием.

— Я могу и сейчас найти вам другое, хе, место… например, у хозяина трактира Хенсона…

Он не скрывал желания выгнать нас с Аметусом.

Я заметил его чувства, но не обратил на них внимания и повернул голову.

— Аметус.

— Да.

— Придётся убрать.

— Похоже на то.

— Я сделаю.

Услышав мои слова, Аметус отступил на шаг.

Дом был в ужасном состоянии, и было очевидно, что даже сотням рук понадобилось бы много времени, чтобы его очистить.

Но если сотен недостаточно, значит, будут тысячи.

Я вспомнил обещание Семи секретов.

— Скоро закончим.

Первый Арс Септем Аркана,

«Палец фантазии».

Появились невидимые руки.

Ни Аметус, ни бородач ничего не увидели.

Лишь показалось, будто появилась какая-то невидимая сила, и дом начал упорядоченно приводиться в порядок.

Каждый «Палец фантазии» обладал крошечной долей самосознания.

Она была совсем незначительной, но это означало, что мне не нужно было задавать каждое отдельное действие при уборке.

Они открывали окна, смахивали пыль, собирали, сортировали и выбрасывали мусор, подметали и протирали стены, полы и потолок.

Особняк был прибран прежде, чем бородач успел что-либо сказать.

Конечно, были приведены в порядок только вход, где мы стояли, и несколько ближайших комнат, а угловые комнаты и другие этажи всё ещё оставались нетронутыми, но было ясно, что обстановка стала куда лучше.

— Всё это нужно выбросить.

Я сморщил нос.

Я пытался отделить то, что можно выбросить, от того, что нельзя, но выбросить нужно было всё.

Особенно много среди мусора было пустых бутылок из-под алкоголя.

Объедки гнили повсюду, но ни капли спиртного не осталось.

— …О, о, о…

Пока его дом становился всё больше похожим на дом, бородач мог только растерянно заикаться.

Грубо убрав дом с помощью «Пальца фантазии», я открыл рот:

— Этого достаточно в счёт платы за жильё, верно?

— Э, да… думаю, да.

— Это гостиная? Прошу прощения.

Я решительно вошёл, даже не дожидаясь ответа.

Аметус последовал за мной.

Бородач, хоть и растерянный, тоже вошёл в комнату.

Щёлк.

Как только бородач вошёл, Аметус запер дверь.

В гостиной не было окон.

Я намеренно выбрал именно такую комнату.

Когда дверь заперли в комнате без окон, внутри остались только трое мужчин.

Борода бородача дрожала от тревоги.

— …Господин, дверь, зачем вы её заперли…

— Я подумал, что стоит выпить.

— …Да?

Бородач задрожал.

— …П-п-почему вдруг… Нет, нет, нет…!

Его глаза расширились.

Потому что я достал из пальто бутылку.

Внутри плескалась красная жидкость, и бородач невольно облизнул губы.

— Мо, мо, Мошанский рубин…!

Перед знаменитым напитком, который даже титулованным дворянам редко доводилось увидеть, пьяница не мог не попасть в плен.

Подозрение о том, что я за человек, раз вот так вытаскиваю подобный напиток, отошло в сторону.

Бородач уже собирался броситься к бутылке Мошанского рубина, но Аметус преградил ему путь.

— Ты одолжил нам свой дом, так что, если честно ответишь всего на один вопрос, этот напиток твой.

— Да, да, господин, да! Разумеется!

Бородач пускал слюни.

Это было не фигуральное выражение: слюна действительно капала и пачкала его грязную бороду ещё сильнее.

— О чём угодно, спрашивайте что угодно!

— Тогда задам тот же вопрос, что и раньше.

Я слабо улыбнулся.

— Как тебя зовут?

— …

Глаза бородача потонули во мраке.

Не похоже было, чтобы его безумная тяга к алкоголю исчезла.

Мужчина всё ещё косился на Мошанский рубин, и руки у него дрожали.

Но, похоже, что-то более тяжёлое, чем желание, давило на него.

— …Мне, по правде, нечего назвать именем, господин.

— Ложь.

Принц-регрессор был искусен во лжи, поэтому особенно остро чувствовал чужую ложь.

Слова бородача были ясной, настолько очевидной ложью, что любой заметил бы это, даже не обладая особой чувствительностью.

— …Л-ложь, говорите…

— Как ещё назвать слова, что у тебя нет имени?

— …Н-но это правда…

— Значит, вот как ты будешь играть.

Я открыл бутылку Мошанского рубина.

«Палец фантазии» схватил пробку и вытащил её, и плотный фруктовый аромат заполнил комнату.

Как и следовало из названия, казалось, будто рубин был соткан из запаха.

Ноздри бородача раздулись.

Я сделал вид, что наливаю бокал Мошанского рубина и протягиваю ему, а затем быстро выбросил бокал вместе с вином в окно.

— …А, а, а…! Такая драгоценность…!

Дзынь — бокал разбился.

Наверное, снаружи он ударился о какой-то камень.

Драгоценная рубиновая жидкость пропитала землю, источая аромат.

Бородач выглядел так, будто вот-вот выпрыгнет в окно, но Аметус не позволил.

Я откуда-то достал ещё один бокал и наполнил его вином.

На этот раз тоже наклонил так, словно собирался выбросить.

— Теперь готов говорить?

— …Господин! Это правда. Мне правда нечего назвать именем…!

— Хм. Какая жалость: тебе предлагают, а ты отказываешься. Раз я не пью, мне остаётся только выбросить…

— А-а-а…

Я снова выбросил бокал вина.

Мошанский рубин, вылетевший в окно, впитался в землю.

— И всё же выбрасывать весь этот драгоценный напиток жаль. Верно?

— Да, конечно. Конечно!

— Тогда как тебе такое?

Я улыбнулся.

— У моего подчинённого очень хорошая интуиция. Пусть он угадает твоё имя. Просто ради забавы.

— …Да?

Прежде чем бородач успел ответить, я повернул голову.

— Аметус, ты сказал, что с тех пор, как мы вошли в деревню, у тебя возникло странное чувство, верно? Какое именно?

— Мне показалось, что Белый владыка может быть в этой деревне.

При имени «Белый владыка» глаза бородача дрогнули. Я продолжил давить вопросами.

— Теперь, когда ты осмотрелся, что думаешь? Белый владыка в этой деревне?

— Да, похоже на то.

— Это связано с этим человеком?

— Несомненно.

Нефритовые и синие глаза уставились на бородача.

Бородач вздрогнул, но заставил губы шевельнуться.

— …Что вы пытаетесь сделать…

— Тогда последний вопрос.

Раздался тихий смешок.

— Аметус. Этот человек… как, по-твоему, зовут того, кто так отчаянно прячет своё имя?

— Это очевидно.

Нефритовые глаза были полны уверенности.

Поначалу он считал это просто безумной мыслью, но чем внимательнее смотрел, тем крепче становилась уверенность. Аметус медленно открыл рот.

— Имя этого бородача, вероятно…

Мужчина хотел закрыть Аметусу рот.

Но не мог.

Одной мысли было недостаточно, чтобы что-то произошло.

В конце концов Аметус произнёс это имя — имя, которое мужчина так отчаянно не хотел слышать.

— …Обро. Обро Деноебанг.

Бородач низко опустил голову.

Он не подтвердил и не опроверг слова Аметуса.

Я посмотрел на бородача сверху вниз и сказал:

— Объяснишь, что это значит, Аметус?

— Всё очень просто.

И борода, и волосы доходят до пояса.

Он совершенно грязный и жалкий, и кажется, что у него нет никакого таланта, кроме пьянства.

Местные презирают его, хулиганы даже бьют, а он пресмыкается перед такими чужаками, как мы, отчаянно желая получить монету на выпивку.

Он в настолько раболепном и трусливом состоянии, что это вызывает жалость, и всё же Аметус уверен.

— Это значит, что он и есть Белый владыка.

У Обро Деноебанга было много прозвищ.

Первый на Западе, рыцарь среди рыцарей, гений рода Деноебанг, герой… Но никакие слова не могли вместить его величие и его благородный путь.

Поэтому Западу понадобился достойный титул, чтобы называть своего героя.

Таково происхождение имени «Белый владыка».

Его называли владыкой, но это не было дворянским титулом.

Это был знак почтения к рыцарю, который владел Арсом под названием «Чистота» и, верно его имени, шёл путём незапятнанного благородства.

Белый владыка, Обро Деноебанг.

Сколько людей воспевало его имя. Сколько сердец опиралось на него.

Даже спустя восемь лет после внезапного исчезновения Белого владыки Запад его не забыл.

Но Белый владыка хотел быть забытым.

Потому что он, как никто другой, остро и заново каждый день осознавал: всё это осталось в прошлом.

— …Я — Белый владыка?..

Губы бородача исказились. Он начал отчаянно оправдываться.

— Ч-ч-что за нелепость. Да, нелепость…

Обро Деноебанг оправдывался, но мы с Аметусом не дрогнули.

В первую очередь я был регрессором. Мы были уверены, что этот бородач в ужасающе жалком состоянии — Обро Деноебанг.

— Я не хочу спорить. Но крайне тренированное тело оставляет следы даже спустя несколько лет. Твои движения доказывают, кто ты.

— …Хе, такого не может быть, господин…

Обро тоже не мог не понять, что мы с Аметусом уже знаем его личность.

И всё же не мог перестать оправдываться.

Его положение было невыносимо жалким, но он раболепно улыбался и изрыгал трусливые слова.

— …Вы ошиблись. Да, сильно ошиблись. Как такой бродяга, как я, может быть Белым владыкой?

— …

— Посмотрите, господа. Такой пьяница, как я, хе, как может…

Ни я, ни Аметус не ответили.

Казалось, мы ждали, что ещё скажет Обро.

Его язык, уже заплетающийся от алкоголя, метался туда-сюда, выплёвывая слова, которые лучше было оставить несказанными.

— Нет, ну допустим, что это правда… Да, допустим, что я Белый владыка…

Обро думал, что должен замолчать.

Но тело, разрушенное алкоголем, не слушалось.

Нет, возможно, сломан был его разум.

Давно подавленные чувства вырывались наружу.

— …И чего вы хотите?

Он стиснул зубы.

Сам того не замечая, он рвал собственную бороду.

— Если этого проклятого пьяницу когда-то… называли таким незаслуженным, да, незаслуженным и ещё раз незаслуженным… именем; если он был тем самым Обро, который по глупости вообразил себя героем…

Его лицо, отражённое в бутылке с вином, гротескно исказилось.

На первый взгляд почти казалось, что он рыдает.

Но Обро не плакал.

Потому что не имел права плакать.

— …Вытащив сейчас эту историю, что вы намерены сделать?